Maleta de Libros

Martes, 29 de agosto de 2006

José María Hinojosa

La historia de la literatura está cargada de ironías, algunas insoportables.
Ahora vienen con la memoria histórica a reescribir a gusto de unos (o de otros) el mapa histórico y cultural de nuestro país, y así la literatura, que es uno de los productos artísticos que más se prestan a la manipulación, tergiversación, ocultamiento, omisión y olvido.

El 19 de Agosto hizo setenta años del fusilamiento en 1936 de Federico García Lorca, un poeta excepcional de la Generación del 27, y que tradicionalmente (y ahora más) la izquierda española ha utilizado como mártir y símbolo de la represión del bando nacional en la Guerra.
Pero el 22 de Agosto de 1936, tan solo tres días después, también asesinaron a otro poeta andaluz, de la Generación del 27, surrealista por antonomasia, que murió fusilado en el paredón del cementerio de Málaga. Nadie se ha acordado de él, tan sólo he encontrado un periódico, La Razón, que menciona el suceso (y a destiempo), frente a los cientos de noticias, artículos, libros y películas que está originado la figura de Lorca.

José María Hinojosa (Campillos, Málaga, 1904 - Málaga, 1936) que ingresó en la CEDA, por presiones familiares, al inicio de la república, fue detenido y encarcelado en julio de 1936, y fusilado el 22 de Agosto por los republicanos. Como señaló la comisaria de la exposición que se hizo en su centeneario en Málaga por el Centro Cultural de la Generación del 27 (Matilde Moreno): "a la derecha no le interesaba su obra surrealista y a la izquierda no le gustaba su trayectoria política", razón suficiente para que todos negaran de él. Y lo importante se obviara: su legado literario.
La hipocresía de unos, y la ceguera histórica (o memoria selectiva) de otros han colaborado en la omisión y ocultamiento de un poeta de la constelación del 27, que si no fue la estrella más brillante, es uno de los autores surrealistas más interesantes de nuestra vanguardia histórica.





YA NO ME BESAS

Un viento inesperado hizo vibrar las puertas
y nuestros labios eran de cristal en la noche
empapados en sangre dejada por los besos
de las bocas perdidas en medio de los bosques.

El fuego calcinaba nuestros labios de piedra
y su ceniza roja cegaba nuestros ojos
llenos de indiferencia entre cuatro murallas
amasadas con cráneos y arena de los trópicos.

Aquella fue la última vez que nos encontramos,
llevabas la cabeza de pájaros florida
y de flores de almendro las sienes recubiertas
entre lenguas de fuego y voces doloridas.

El rumbo de los barcos era desconocido
y el de las caravanas que van por el desierto
dejando sólo un rastro sobre el agua y la arena
de mástiles heridos y de huesos sangrientos.

Aquella fue la última noche que nuestros labios
de cristal y de sangre unieron nuestro aliento,
mientras la libertad desplegaba sus alas
de nuestra nuca herida por el último beso.



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